En mis estantes

Las tristezas fugitivas. Marlon Aquino. Magreb, Lima, 2011. 158 pp.

2011-06-16T16:37:00.000-07:00

El encuentro con la muerte es posiblemente el artificio literario más complejo y efectivo para intentar comprender el sentido de la vida o la misión del hombre sobre la Tierra. Marlon Aquino, en la novela Las tristezas fugitivas, hurga en estas preocupaciones capitales desde la experiencia cotidiana de un estudiante de Literatura, asaltado tanto por sueños y amores agrietados como por las responsabilidades económicas que debe asumir para defender a su familia de la miseria y el abandono.

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Algo se nos ha escapado. Katya Adaui. Borrador Editores, Lima, 2011. 164 pp.

2011-06-02T08:23:00.000-07:00

La creación literaria puede ser producto del ejercicio de entrever o vislumbrar, pero lo maravilloso es cuando el creador consigue hallar desde dicha práctica los pilares mínimos de la realidad para brindarla en su total intensidad y textura. Katya Adaui ha descubierto las secretas combinaciones de este mecanismo que permite enfocar y velar personas, historias y temas en el plano narrativo, pero Algo se nos ha escapado es una propuesta mucho más ambiciosa, sobre todo las ficciones breves que contrapuntean en esta colección de relatos.

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La chica del sótano. Carlos Rengifo. Grupo Editorial Norma, Lima, 2011. 252 pp.

2011-05-19T07:54:00.000-07:00

Desde diferentes puntos de vista, Carlos Rengifo ofrece una historia de amor y amistad entre dos adolescentes. Pero La chica del sótano no se detiene ante la maliciosa inocencia del descubrimiento de la mencionada atracción o poco le interesa las disquisiciones sobre la educación sentimental. El enamoramiento de Fabiano y Mediterránea es el emotivo entramado de una historia abyecta y sórdida que se ambienta metafóricamente bajo tierra, como alude con tanta precisión el título de esta novela.

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El cese. José Zapata. Santo Oficio, Lima, 3ª edición, 2011. 162 pp.

2011-05-05T07:57:00.000-07:00

Benítez decide hallar el trasfondo de una carta en la que se le ha comunicado el fin de sus labores. A partir de esta idea, José Zapata construye la novela El cese, en la que introduce conceptos transversales que le otorgan a la narración un horizonte conspirativo que supera el hecho de referir una sucesión de acontecimientos. Relatada en una tercera persona que aleja un tanto la idea de que todo es producto de un trastorno mental, El cese destila el encanto y la miseria de la burocracia dorada.

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Lluvia ácida. Francisco Muñoz Soler. Vicio Perpetuo Vicio Perfecto, Lima, 2011. 60 pp.

2011-04-28T08:52:00.000-07:00

El mundo puede ser reinventado desde un caos apocalíptico o a partir de una candorosa inocencia. En Lluvia ácida, Francisco Muñoz Soler intenta una pormenorizada reconstrucción con el tiempo en contra, pero con las palabras que siembran vida a su favor. Sobre esta plataforma poética, el cuerpo, el hogar y la noche son los espacios propicios para hallar a los personajes que se esconden en el recuerdo o en el recodo de un viejo sueño. Así se dibuja una imagen que el lector cumple con colorear.

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Margarita no quiere crecer. Julia Wong. Borrador Editores, Lima, 2011. 74 pp.

2011-04-20T08:38:00.000-07:00

Trazar las coordenadas de la existencia sin asfixiar al lector con recursos sensibleros resulta una virtud en estos tiempos de soluciones a la medida y de pragmatismo exacerbado. Margarita no quiere crecer es mucho más que la reunión de cinco relatos encabezados por el cuento del mismo nombre. De hecho, es el inteligente resultado de la madurez poética trasvasada al país de la prosa, donde las fronteras son los límites simbólicos entre la tradición y la renovación, la muerte y la posibilidad de continuar siendo en los otros, la verdad y la crisis de los principios.

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Romina. Fortunata Barrios. Alfaguara, Lima, 2011. 94 pp.

2011-04-14T08:30:00.000-07:00

Entre el deseo ponderado y el furor uterino, la exitosa Romina, al cabo de pocos días, es capaz de liberarse de casi todos los prejuicios que suelen maniatar sexualmente a una limeña soltera y con compromiso de NSE A o B. Pero Romina es, sobre todo, una narración en la que Fortunata Barrios plasma las fantasías sexuales básicas de una clase pudiente que vive insatisfecha por muros de contención generados por un estricto código de éxito, en la que la fidelidad se desmorona ante la lealtad con uno mismo.

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La danza del narciso. Patricia Colchado. Editorial San Marcos, Lima, 2011. 86 pp.

2011-03-31T06:34:00.000-07:00

Fluida, lírica y finamente ambigua, La danza del narciso hurga al canto de lo ilusorio, en las proximidades de una realidad en crisis que puede ser enfrentada desde un compromiso político o a partir de una aparente evasión artística. Patricia Colchado, la autora de esta nouvelle, plantea una historia que, si bien pudo ser de amor, se desborda con naturalidad hacia la pasión, donde detona la relatividad de encuentros fortuitos entre objetos del deseo, para celebrar el movimiento, la belleza y la expresión del silencio como máxima representación estética.

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La banda de los corazones sucios. Antología del cuento villano. Autores varios. Selección y prólogo de Salvador Luis. El Cuervo, La Paz, 2010

2011-03-24T07:00:00.001-07:00

Salvador Luis ha reunido catorce voces provenientes de siete países de habla hispana —entre las que figura la peruana Rocío Silva Santisteban— bajo un sugestivo título: La banda de los corazones sucios. Antología del cuento villano. Hermanados por cierto exquisito gusto por mostrar “el discreto encanto” de la vileza, estos autores nacidos entre 1963 y 1984 se reservan sobre todo el derecho de demostrar que la literatura está también hecha de vísceras entremezcladas con una generosa porción de bajos instintos.

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Sagrado corazón. César Ángeles. Tranvías Editores-Posición Editores, Lima, 2010

2011-03-17T06:22:00.000-07:00

Entre los crímenes más atroces, el parricidio sería el que más azoramiento genera. El escritor César Ángeles puede dar fe de ello, como queda registrado en Sagrado corazón, ficción poética que se entremete en los hilos que moverían particularmente al matricidio. Para ello, el poeta asume la voz asesina, que confiesa y declara, que se afila, avanza y acuchilla, que se deshace ante la sangre derramada. Y Ángeles, que evita el melodrama amarillento, especula sobre los móviles.

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La vereda más larga del mundo. Javier Pizarro. Fondo Editorial PUCP, Lima, 2010. 236 pp. Premio Nacional PUCP de Novela 2009

2011-03-03T07:28:00.000-08:00

Cada una de las siete acepciones del vocablo “crisis” ayuda a comprender los momentos clave de La vereda más larga del mundo de Javier Pizarro. En términos narrativos, lo que vivió el Perú antes y después de 1990 fue una tragedia de dimensión nacional, y de tal alcance en nuestro imaginario, que el tema parece ser inagotable, aun para un autor que no vivió en carne propia el resquebrajamiento de nuestra sociedad, empleando algunos nefastos hilos de aquel entonces para urdir una dolorosa historia.

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Karaoke. Leonardo Aguirre. Magreb, Lima, 2010. 124 pp.

2011-02-17T12:02:00.000-08:00

Son enmarañados los hilos de la ficción como son también intrincadas las razones que llevan a un autor a asumir con mayor o menor grado de apasionamiento la creación literaria. Karaoke de Leonardo Aguirre invita a esta reflexión, aunque este escritor se esfuerce por disimular que su intención mayor es dinamitar el edificio de la novela para reconstruirlo con los desechos desperdigados. Y con este replanteamiento afirmar que la novela no está muerta ni agoniza, solo cambia de piel, color y temperatura.

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Takashi. Ernesto Carlín. Ediciones Altazor, Lima, 2010. 182 pp.

2011-02-10T18:24:00.000-08:00

Entre el libro de relatos y la novela, Takashi de Ernesto Carlín es, desde muchos aspectos, una obra sobre la transposición de los límites y la búsqueda de la identidad. Takashi es un cuentista en ciernes que se oculta tras el enigma de sus ojos rasgados, marca que lo predestina y sitúa en un constante conflicto. Presa del peso de sus genes y del prestigio de su tradición, el personaje intenta reconstruirse por medio de la ficción, pero solo consigue reafirmar lo que rechaza y desprecia.

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Tan cerca de la vida. Santiago Roncagliolo. Alfaguara, Lima, 2010. 328 pp.

2011-02-03T08:53:00.000-08:00

Al igual que el realismo típico, la ciencia ficción clásica se ha preocupado en que los elementos de la historia encajen en una lógica de lo posible. La diferencia entre uno y otra es la proyección tecnológica que sostiene los elementos ficcionales sin quebrar lo verosímil. Pero, a veces, como ocurre en Tan cerca de la vida de Santiago Roncagliolo, las diferencias no son tan obvias, y es más, el autor deliberadamente juega con los límites, anclándose en lo sutil para escapar de lo previsible.

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Una mesa en la espesura del bosque. Carlos López Degregori. Peisa, Lima, 2010. 88 pp.

2011-01-20T06:52:00.000-08:00

Con la realidad resumida en un verso adánico —«sólo tú me eres idéntico»—, Carlos López Degregori cierra Una mesa en la espesura del bosque, libro que penetra las zonas más rebeldes del hombre, para liberarlo palabra tras palabra de una vida predecible y monótona. En esta recomposición de la existencia, los actos humanos —repensados en su más absoluta simpleza hasta un punto de suma complejidad simbólica— se amoldan a escenarios tan plásticos como irreales y cobran una significancia estremecedora.

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La cacería de Orson. José Gabriel Ortega. Grupo Editorial Mesa Redonda, Lima, 2010. 188 pp.

2010-12-16T19:20:00.000-08:00

Desparpajo y barbarie son el horario y el minutero del tiempo circular-escolar —de alumnos y profesores— que despliega José Gabriel Ortega en su primer libro, la colección de cuentos La cacería de Orson. Pero es, sin duda, el desconcertante segundero el que marca el precipitado ritmo de una obra que apuesta a todo riesgo por someter sin pudor ni prudencia a sus personajes, bajo una pluma impetuosa, en los límites de lo razonable, lo permitido y lo apropiado, hasta el punto de lo paroxístico.

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Sonata para kamikazes. Giancarlo Poma. Banco Central de Reserva del Perú, Lima, 2010. 212 pp.

2010-12-02T18:14:00.000-08:00

La muerte devora todo en Sonata para Kamikazes de Giancarlo Poma, aun la muerte misma. Y más que descubrir policialmente al asesino, la intriga estriba en acertar, en términos existenciales, quién es el muerto o quiénes los sobrevivientes o los menos cadáveres. Para ello, Poma ha diseñado una historia trepidante cuya arquitectura, lejos de deslumbrar por la monumentalidad, insiste, de un movimiento a otro, en sucesivas (di)secciones, en deconstruir todo lo que pretenda descollar sobre la realidad.

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El Führer de niebla. Luis Freire Sarria. Peisa-Universidad Nacional Federico Villarreal, Lima, 2010. 220 pp.

2010-11-25T05:40:00.001-08:00

Liebfraumilch y Bechtold son dos nazis de poca monta que logran huir de su país tras la derrota de Alemania (1945) y establecerse algún tiempo en Argentina, para finalmente resbalar en el Perú. Uno y otro, respectivamente, arrastran la culpa de haber preparado pasteles a Hitler y elaborado un horóscopo esotérico al mismo personaje. Esta es la mitad de la novela de El Führer de niebla de Luis Freire. La otra parte, ambientada en Chaclacayo y Santa Eulalia, es lo realmente sorprendente y cautivante.

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El futuro de mi cuerpo. Luis Hernán Castañeda. Estruendomudo, Lima, 2010. 142 pp.

2010-11-18T12:36:00.000-08:00

Cuando el misterio y el conflicto se funden con naturalidad en el entramado de una novela, no solo se enlazan cuerdas sino que se comunican angélicamente dos planos generalmente escindidos. Esto supondría una mayor plasticidad de los hechos, por lo que no interesa cuán inverosímil sea la historia, pues lo más importante ya jugó a favor del libro, sobre todo si esta, como es el caso de El futuro de mi cuerpo de Luis Hernán Castañeda, se resuelve como abierta y le da un importante peso a las trampas del lenguaje.

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Fundación de la niebla. Ernesto Carrión. Cascahuesos Editores, Arequipa, 2010. 76 pp.

2010-11-11T12:28:00.000-08:00

Arriba es como abajo y abajo es como arriba, postula uno de los principios de la tradición esotérica. Esta cosmovisión ancestral explica, en gran medida, la proyección de la estética de Fundación de la niebla del ecuatoriano Ernesto Carrión, una poética erigida sobre el terreno de los contrastes: anverso y reverso, en el plano terrenal del cuerpo, y cierta simetría en el eje espiritual de la obra, donde la palabra conduce al conocimiento a través de una suerte de regurgitación semántica.

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Sueños bárbaros. Rodrigo Núñez. Peisa, Lima, 2010. 460 pp.

2010-10-28T07:38:00.000-07:00

Cuando el lector ha pasado la mitad del libro y experimenta el doble deseo de que las páginas no se acaben y que la historia no decaiga, es porque se consiguió calibrar la ficción en un registro en el que la perfección artística y el fiasco estético no fueron ni obsesión ni tormento. Eso ocurre con muy pocas obras, sobre todo cuando el escritor consigue trasponer lo anecdótico para enaltecer lo que hace verdaderamente mágica la materia narrativa cuando es puesta en valor. Eso sucede, en parte, con Sueños bárbaros de Rodrigo Núñez.

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Umbrales y márgenes. L.F. Chueca, J. Güich, C. López Degregori, A. Susti. Fondo Editorial de la Universidad de Lima, Lima, 2010. 288 pp.

2010-10-21T07:47:00.000-07:00

Luis Fernando Chueca, José Güich, Carlos López Degregori y Alejandro Susti demuestran nuevamente que la reunión intelectual es superior a la suma de los efectos individuales. Umbrales y márgenes tiene todas las características, como lo precisa el subtítulo, para convertirse en un libro de referencia para el poema en prosa en el Perú, pues además del aporte científico, cada capítulo ofrece una sobria y elegante reflexión literaria, propia del género ensayo.

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Pandilla interior. Juan Carlos Méndez. Santo Oficio, Lima, 2010. 162 pp.

2010-10-14T07:42:00.000-07:00

La literatura hace más plena e interesante la realidad. Pero cuando esta es caricaturizada con intención solo de fabular, tal exageración omite los grises con todas sus texturas y la redondez del mundo se convierte en un planísimo blanco y negro. Sin embargo, el maniqueísmo más estereotipado si es retejido bajo ciertas preocupaciones estéticas —y diversas vueltas de tuerca— puede dar resultados tan sorprendentes como Pandilla interior de Juan Carlos Méndez, una novela tan candorosa como pervertida.

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La venganza de los monos mecanógrafos. George Clarke. Azul Editores, Lima, 2010. 122 pp.

2010-10-07T20:14:00.000-07:00

Las etiquetas sobran en el caso de La venganza de los monos mecanógrafos del británico George Clarke. Está clara la intención poética del libro, pero se trata, en realidad, de una historia —sin fechas ni otras referencias típicas del registro científico— de la (in)humanidad. Hasta cierto punto, podría ser una novela sin protagonistas en el sentido clásico del género, pero es mejor pensar esta obra como una colección de ficciones breves en las que el renglón aparenta ser verso o reverso del universo.

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Lima Mala. José Antonio Galloso. Alfaguara-Serie Roja, Lima, 2010. 180 pp.

2010-09-30T20:46:00.000-07:00

Los jóvenes —en particular, los adolescentes— son sujetos idóneos para enmarcar en situaciones cotidianas, sin que ello implique historias con desarrollos previsibles o finales anunciados. José Antonio Galloso, en Lima Mala, es un decidido narrador de contrastes, que se regocija en llevar a esta clase de personajes hasta los límites de su naturaleza para mostrar que no todo está escrito: que el destino sería una patraña y que la libertad es posible aun en un mundo gobernado por seres cuadriculados.

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Geometría moral. Luis Carlos Mussó. Cascahuesos Editores, Arequipa, 2010. 64 pp.

2010-09-23T09:10:00.001-07:00

Con el título Geometría moral, su autor, el poeta ecuatoriano Luis Carlos Mussó, estaría llamando la atención sobre una suerte de arte cuya naturaleza es enfrentar lo físico, trascender la materia y ensalzar lo intangible. Estructurado en cuatro partes, el poemario tiene un inicio de ecos edénicos. “El árbol del bien y el mal”, la primera parte, agrupa once poemas en prosa que relatan la irrupción de la luz en un mundo que se transforma, en un sistema solar que se resume en un mero punto.

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Adiós, Guernica. Julio César Vega. Lima, Casatomada, 2010. 180 pp.

2010-09-16T15:46:00.001-07:00

El trabajo simbólico que implica toda obra literaria a veces se convierte en el motivo mismo de su ejecución. Esta es la principal particularidad de Adiós, Guernica de Julio César Vega, que aborda el tema de la pérdida de la inocencia en un contexto de extrema violencia. La Guernica vasca, bombardeada en 1937, se diluye como referente concretísimo para proyectarse en diversos aspectos de la materia narrativa, como en la muchacha del mismo nombre que deviene en una original caracterización y onírica tristeza.

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Garfirio. Álvaro Guzmán. Lima, Tranvías Editores, 2010.

2010-09-09T08:30:00.000-07:00

Garfirio existe mientras se lee Garfirio. Visto así, se trata de un poemario que irradia una existencia sostenida en palabras ajustadas al mito poético, a la leyenda narrativa y a la devoción por la sonoridad. Álvaro Guzmán, su autor, por momentos solemne y sentencioso desde lo lúdico, no obstante su deliberado afán por mostrar las costuras de su invento, lleva al verbo hasta los límites de su fuste, con un resultado particularmente extraño e inquietante, “para invocar ilúmbras de mayor fuerza” (p. 15).

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La semana tiene siete mujeres. Gustavo Rodríguez. Lima, Planeta, 2010. 224 pp.

2010-09-02T12:20:00.000-07:00

Ante la imposibilidad de recrear la realidad en toda su abundancia, los escritores toman aspectos simbólicos de esta y buscan brindar la sensación de que se está ante el absoluto de la existencia. Gustavo Rodríguez emplea con buen pulso esta estrategia en su novela La semana tiene siete mujeres, pero además provee a su historia de un conjunto de elementos que le permiten despegar del realismo ramplón y sortear desenlaces previsibles. Y esto va más allá del truco de usar el color local para enganchar.

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La belleza no es un lugar. Juan Carlos de la Fuente. Lima, Carpe Diem Editora, 2010. 136 pp.

2010-08-26T11:29:00.000-07:00

Con una sugerida utopía incrustada en el título, Juan Carlos de la Fuente exuda imágenes aparentemente clásicas que, aparte de no caer ni resbalar en lugares comunes, evitan la retórica del lirismo automático al que suele ser proclive el verso corto. La belleza no es un lugar es un libro maduro, dividido en cuatro secciones. Y como la rosa náutica, conjuga direcciones: la sabiduría oriental y la ironía occidental, evocando cierta polaridad entre un norte paradójico y un sur coherente, como base de una cosmovisión.

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La novia de Corinto (El regreso de Sarah Ellen). Carlos Calderón Fajardo. Lima, Ediciones Altazor, 2010. 102 pp.

2010-08-19T08:58:00.001-07:00

Una vez más, Carlos Calderón Fajardo ha demostrado que un buen libro no es necesario que salga del clóset de la realidad decimonónica para tocar las fibras de una sociedad. (Y, de paso, enfatizar que la literatura no es tapete de sociólogos.) Y así como Luis E. Valcárcel dijo que la palabra Perú estaba llena de sangre, ahora Calderón Fajardo refiere una historia con referentes gore que no es otra cosa que una interpretación literaria del macabro pensamiento que puso en jaque al Perú en las décadas de 1980 y 1990.

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Amaranth precedido de Amastris. Roger Santiváñez. Madrid, Ediciones Amargord, 2010. 86 pp.

2010-08-12T12:08:00.000-07:00

El mito, cuando no es mera referencia, resulta ser una pulsión sobrecogedora. Roger Santiváñez, que sabe bien de esto, prensa este enfoque y da a luz Amaranth precedido de Amastris, poemarios siameses: Amastris (el equilibrio) y Amaranth (el extremo), que en realidad es como el primero, pero con un giro semejante al plano aberrante que utilizan los cineastas para transmitir crisis. En este escenario de opuestos complementarios, el lector traza líneas entre un punto y otro, e infiere no pocas constelaciones.

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Del otro lado. Martín Eduardo Rojo. Lima, Bruño, 2010. 138 pp.

2010-07-30T15:35:00.000-07:00

El misterio y la fantasía parecen ser los principales ejes de Del otro lado de Martín Eduardo Rojo. Sin embargo, esta colección de diez relatos, que atenta contra la razón del común de los individuos sin ninguna compasión de orden lógica, haya las fisuras más fascinantes de la experiencia humana para exponerlas en una cotidianeidad que de pronto se interrumpe para mostrar el verdadero brillo del libre albedrío y, desde esto, apreciar la relevancia y efectividad del ejercicio de la libertad.

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En mi callar hay un mundo. Jorge Díaz Untiveros. Lima, Rayuela, 2010. 40 pp.

2010-07-15T06:03:00.001-07:00

Para subvertir el orden no basta con ser anarquista o iconoclasta. Jorge Díaz Untiveros opta también por la ironía teñida con cierto brillo lúdico. Esta combinación nociva y fascinante es una bomba verbal diseñada para estallar cuando uno menos lo espera. Así, desde la entrada de En mi callar hay un mundo, titulada “Arte poética”, el autor dinamita sin reparos una de las metáforas más arraigadas de la tradición literaria, dejando atónito a todo tipo de lector, entre espinas y pétalos esparcidos.

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Estación final. Hugo Coya. Fotografías de Marina García Burgos. Lima, Aguilar, 2010. 158 pp.

2010-07-01T06:27:00.001-07:00

Si bien la crónica luce cuantitativamente menor ante un reportaje periodístico, aquella goza de un aura de dominio narrativo que el otro género no le interesa emular. Por ello, es en la crónica donde el periodista se siente “literariamente” a sus anchas, y al igual que el escritor de ficción, busca alcanzar una verdad tan compleja como esquiva. En este telón de fondo brilla Estación final de Hugo Coya, reunión de siete crónicas que nos aproximan a los horrores que sufrieron algunos peruanos de mano de los nazis.

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Poquita fe y otros poemas perdidos y encontrados. Augusto Rubio Acosta. Huancayo, Bisagra Editores, 2010. 106 pp.

2010-06-17T07:18:00.000-07:00

Dividido en cuatro secciones articuladas como círculos concéntricos, Poquita fe y otros poemas perdidos y encontrados de Augusto Rubio Acosta es la suma de una visión que integra y, paradójicamente, fragmenta, es decir, agrupa y dispersa en una sola maniobra verbal el desprecio de lo bien visto, pero anhelando lo bello, en subversiva estética. La cita, el sueño y el deseo mezclan su naturaleza y continuidad en un fluido discurso en minúsculas del que no se salvan ni los nombres propios, con lo cual los homenajes poéticos son melodiosas notas de la tradición.

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Rutina. Luis Augusto Quimper. Piura, Pluma Libre, 2010. 98 pp.

2010-06-10T18:24:00.000-07:00

Sobre la base de un estilo desenfadado, Luis Augusto Quimper ha trazado diez historias que plantean la tentación de franquear la (a veces) imperceptible frontera que separa una vida ordenada, pero ordinaria, de una existencia intensa, aunque no necesariamente feliz. Y no obstante que Rutina está en las antípodas de los libros de autoayuda, cierto espíritu aleccionador —que se equilibra con generosa ironía y cinismo (en el sentido más clásico)— emerge para conmover y fascinar.

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Tinta expresa. Revista de literatura. Lima, año 4, n.º 4 , 2010. 276 pp.

2010-06-03T15:04:00.000-07:00

Dirigida por Elton Honores, Álex Morillo y Carlos Capellino, Tinta expresa ofrece, en su reciente cuarta edición, aparte de los interesantes temas en los que suelen ahondar las publicaciones de milagrosa aparición, oportunos aportes que amplían el horizonte literario nacional. Sin duda, uno de estos es el dossier José B. Adolph, preparado por Honores, el cual está precedido por cuatro textos que examinan diferentes aspectos de la siempre cautivante obra de este escritor que nació alemán y murió peruano.

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Cortometraje. Yuri Vásquez. Arequipa, Cascahuesos, 2010. 116 pp.

2010-05-27T06:56:00.000-07:00

Cortometraje es la clase de libro con el encanto de cautivar por diversos detalles que aparentan quedar suspendidos entre una historia y otra, pero que en determinado momento, como la condensación que genera la lluvia, cobran un sentido mayor. Esto indica cómo Yuri Vásquez, el autor de esta colección de catorce relatos, despliega una estrategia narrativa que atiende la parte y el todo, con lo cual crea una unidad que enfoca rítmicamente para resaltar lo deseado y no para borrar o difuminar el fondo.

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Tricia. La niña que aprendió a volar. Patricia López. Ilustraciones de Luis Morocho. Lima, La Puerta Encantada-Bruño, 2010. 24 pp.

2010-05-20T06:54:00.000-07:00

El poder de la imaginación no tiene límites. Esta es la lección tácita de Tricia. La niña que aprendió a volar, historia para pequeños escrita por Patricia López e ilustrada por Luis Morocho. Pero esta no es la única lección de este libro de tapa dura y entrañables imágenes; la autora ha puesto la solución del conflicto —el querer volar— en una actividad fundamental para superar gran parte de los principales problemas que agobian a la humanidad: la lectura. Solución sin recetas mágicas.

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Pièces. Ricardo Sumalavia. Traducción al francés de Robert Amutio. Burdeos, Cataplum-Éditions, 2010. 4ª edición. 64 pp.

2010-05-13T06:06:00.000-07:00

Toda traducción, dicen, es una traición. Pero esta afirmación, a la luz de Pièces de Ricardo Sumalavia, se desmorona palabra tras palabra, por la bella reescritura en lengua francesa que ha llevado a cabo Robert Amutio. Esto se percibe desde la portada: el título original del libro —Habitaciones (Lima, 1993)—, que alude a la interioridad e intimidad, ha ganado, sin traicionar este espíritu del espacio personal, privado y propio, las acepciones de parte de un artefacto y de obra literaria.

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Diccionario de peruanos inolvidables. Personajes hilarantes de un país extravagante. Nicolás Yerovi. Lima, Planeta, 2010. 224 pp.

2010-05-06T08:47:00.000-07:00

Con mucho afán y talento,

llega Yerovi contento,

trayendo bajo la manga,

versos con ají en cachanga.

Octavillas y octosílabos

qué poeta el buen Yerovi

de otorongos que yo vi

saca la mugre en sus sílabos.

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Nunca confíes en mí. Renato Cisneros. Lima, Alfaguara, 2010. 184 pp.

2010-04-29T18:26:00.000-07:00

Escrita originalmente sobre la marcha, por entregas —léase: un post tras otro en un blog, como se redactaron y publicaron muchas novelas de folletín en el siglo XIX—, Nunca confíes en mí de Renato Cisneros es más que una simple historia de amor (o traición). Su complejidad estriba tanto en el manejo dosificado del conflicto (la esencia de toda narración) como en la sensación trasgresora (y casi voyerista) de que participamos (y disfrutamos) en primera fila de una olímpica “sacada de vuelta”.

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Once quince. Pedro Casusol. Lima, Paracaídas Editores, 2009. 72 pp.

2010-04-22T16:46:00.000-07:00

Con un estilo seco, directo y hasta desangelado, Pedro Casusol, bajo el enigmático título de Once quince, ofrece una historia que consigue reunir en una sola persona nada divina (desde la “evidencia” de que se puede ser un asesino y una buena persona), al autor, al narrador y al personaje. Pero el asesino Casusol, el hombre del bate —que evoca al insoportable Patrick Bateman de American Psyco—, encarna también la respuesta veleidosa e insustancial de una generación formada en una burbuja (p. 63).

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Libro del Sol y otros poemas. Josemári Recalde. Lima, Intermezzo Tropical, 2009. 98 pp.

2010-04-15T19:49:00.000-07:00

La partida de Josemári Recalde, si se lee con atención Libro del Sol y otros poemas, es en realidad —una realidad mística, por cierto— un regreso. Por ello, la segunda edición de este libro, con veintitrés textos “nuevos” (que justifican la adición de “y otros poemas” al título original), es un retorno del poeta a su niñez, pero sobre todo a los ritos que trasuntan la cosmovisión amazónica, atado de revelaciones que se arraiga a una poética encaminada hacia la indagación simbolista de la verdad.

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Asamblea portátil. Muestrario de narradores iberoamericanos. Autores varios. Selección y prólogo de Salvador Luis. Lima, Casatomada, 2009. 286 pp.

2010-04-08T07:29:00.000-07:00

El ejercicio de especular quiénes quedaron fuera de una antología quizá sea lo más interesante, aunque el verdadero aporte esté en el resultado del “algoritmo” que empleó su organizador. Lo más probable es que Salvador Luis —seleccionador de “Asamblea portátil”—, ante lo bueno, lo feo y lo malo de los narradores iberoamericanos nacidos entre 1974 y 1987, se haya centrado (más que en su buen gusto) en la necesidad literaria de mostrar lo que pergeña un escritor iberoamericano que frisa los 30 años.

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Poesía vanguardista peruana. Autores varios. Edición, prólogo y bibliografía de Luis Fernando Chueca. Lima, PUCP, 2010. Dos tomos, 1.102 pp.

2010-03-31T16:31:00.000-07:00

Luis Fernando Chueca ha reunido, bajo el título de “Poesía vanguardista peruana”, nada menos que once poemarios clave de la vanguardia nacional, producida entre 1922 y 1939: Trilce de C. Vallejo, El perfil de frente de J.L. Velázquez, Ande de A. Peralta, Una esperanza i el mar de M. Portal, 5 metros de poemas de C. Oquendo de Amat, Descripción del cielo de A. Hidalgo y Poemas vanguardistas de M. Adán (primer volumen), y Hollywood de X. Abril, Cinema de los sentidos puros de E. Peña Barrenechea, Abolición de la muerte de E.A. Westphalen y La tortuga ecuestre de C. Moro (segundo volumen).

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Playas. Carlos Calderón Fajardo. Lima, Borrador Editores, 2010. 148 pp.

2010-03-25T06:27:00.000-07:00

Playas de Carlos Calderón Fajardo es la reunión entre el ejercicio de la ficción y la reflexión sobre esta, que el lector halla en dos partes muy bien diferenciadas, como la arena y el mar, que en lenguaje del autor se titulan Del Mar Cercano (15 cuentos) y La Playa de la Familia Mussolini (18 textos), respectivamente. Esta dualidad, nueva en su presentación, es una antigua marca de Calderón Fajardo, quien siempre se preocupó en insertar el pensamiento como clave desencadenante en sus cuentos.

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Humo de incendios lejanos. Eduardo Chirinos. Lima, Mesa Redonda, 2010. 100 pp.

2010-03-18T07:28:00.000-07:00

En Humo de incendios lejanos los números son valiosos. Estos obedecen a un sentido que se sustenta en una historia de la poesía, en una narración que paradójicamente no relata sino que descorre una y otra vez un aserto con carga de belleza y verdad, como variable algebraica de una extensa ecuación poética que da un resultado sorprendente. Son 12 poemas de 10 estrofas cada uno, más un poema que se autoexcluye, para coronarse como un 13 autónomo que titula al conjunto con su sobria atipicidad.

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Peruanas ilustres. Alejandro Neyra. Lima, Solar, 2009. 130 pp.

2010-03-11T05:40:00.000-08:00

Nada más serio que el humorismo de Alejandro Neyra. En Peruanas ilustres exhibe una vez más su capacidad para presentar, aludir o comentar la realidad peruana de ayer, hoy y mañana, resaltando el lado risueño, ridículo y absurdo de la peruanidad. Pero tanto su agudeza como su sensibilidad frenan a tiempo lo que podría convertirse en melcochiste o metachongo narrativo. De hecho, sus crónicas y biografías ficticias destilan una intención mayor que la de buscar que el lector prorrumpa en carcajadas.

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Tren bala. Pablo Guevara. Lima, Colección Homúnculus Sansor-Editorial San Marcos-Centro Cultural de España, 2009. 78 pp.

2010-03-04T10:46:00.000-08:00

El tiempo se hace espacio a una gran velocidad, y viceversa y con la misma aceleración. El tiempo deviene en pregunta, palabra encabalgada y pregunta de pregunta, y las posibles respuestas apenas se logran entrever. Y el tiempo, de pronto, se encarrila. Tren bala de Pablo Guevara —quinto poemario póstumo del poeta— engloba dos secciones —«Montañas» y «Tren Bala»— que, además de ser dos libros, son opuestos complementarios que muestran, desde su confrontación, la diversidad y la unidad, respectivamente.

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La prosperidad reclusa. Orlando Mazeyra. Arequipa, Cascahuesos Editores, 2009. 134 pp.

2010-02-25T05:10:00.000-08:00

En ocasiones, se tiene la impresión de que hay historias sinuosas que buscarían ser narradas por escritores de cierto temple para resolver las situaciones límite que —soterradamente— conllevan. Los 23 relatos que Orlando Mazeyra ha reunido con el título de La prosperidad reclusa estarían hechos de esa materia tan peligrosa, más aun si esta se manipula en el ámbito de la metaficción literaria, donde el autor corre el riesgo adicional de entramparse en su proyección o diluirse en su propia elusión.

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Postpop. Luisa Fernanda Lindo. Lima, Lustraeditores, 2009. 32 pp. y CD de nueve pistas

2010-02-11T05:48:00.000-08:00

La versión libro de Postpop, que carece de las estridencias, ecos y diluciones melódicas del CD-poemario, es una pieza gráfica que anticipa o previene al lector de los latidos y explosiones que se ocultan acústicamente en el relato poético que propone Luisa Fernanda Lindo. Y entre las voces que reptan y marcan territorio, para asentar un discurso alternativo a la historia oficial, la autora registra cómo la realidad va siendo tomada, como la casa en el famoso cuento, ante el miedo que paraliza.

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Segunda persona. Selenco Vega. Lima, Mesa Redonda, 2009. 126 pp.

2010-02-04T05:50:00.000-08:00

Ganadora del I Premio de Novela Breve de la Cámara Peruana del Libro, Segunda persona de Selenco Vega es una historia sobre la identidad personal, familiar y social. Ernesto Valdivia —el protagonista— encarna al sujeto en crisis que ha logrado cierto equilibrio para ser todo un superviviente. Pero el mayor mérito de Vega es que, sin artilugios ni aspavientos, consigue urdir una novela lineal —con asaltos del pasado— que es solo el disfraz o maquillaje de una historia con grandes implicancias.

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Los planos de la casa de agua. Alicia del Águila. Lima, Tranvías Editores, 2009. 42 pp.

2010-01-28T09:20:00.000-08:00

Nada más sugestivo que el agua: metáfora, imagen y símbolo del devenir y de lo vital. Desde Heráclito —y su maestro, para quien el agua era el origen de todas las cosas—, este elemento constituye en algún grado todo lo que se ve y toca, se oye, huele y degusta. Alicia del Águila, en su ópera prima, Los planos de la casa de agua, incide en estos aspectos filosóficos y biológicos, pero también hurga en otros pliegues y pliegos de igual trascendencia.

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No mires atrás. María Luisa del Río. Lima, Solar, 2009. 132 pp.

2010-01-21T07:49:00.000-08:00

Como la advertencia bíblica, No mires atrás es una prohibición que invita a hacer todo lo contrario: recordar, recobrar y retornar, sin dejar de ver ni de observar. Eso jamás, pues se trata de la mirada que desnuda, que se “morbosea” en los detalles, en la locución precisa, en el registro exacto, en el error correcto. Y María Luisa del Río, la autora, se solaza en la contradicción literaria sobre la que se asientan sus microrrelatos por ser hechos vitales que se niegan a ser ficción o metáfora.

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Danza finita. Stanley Vega. Lima, Hipocampo Editores, 2009. 54 pp.

2010-01-14T10:22:00.000-08:00

Quizá la danza como baile poco tenga que ver con las direcciones que propone el tercer libro del poeta Stanley Vega. Al parecer, lo que busca sugerir el título Danza finita es la mudanza o movimiento constante que se registra desde los primeros versos del poemario: un punto de partida motivado por la belleza poética y el deseo erótico. Y es más que probable que “finita” se refiera diminutivamente a lo delicado y sutil, y no tanto a aquello que tiene —con el peso de lo obvio— fin, término o límite.

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Circo. Nilo Espinoza Haro. Lima, Fondo Editorial de la UIGV, 2009. 132 pp.

2009-12-24T08:32:00.000-08:00

Hay espectáculos que tienen el particular y sobrecogedor germen de lo excepcional. La literatura —aquella república no platónica y, por eso mismo, comprometida con el ejercicio pleno de la verdad estética— es uno de los espacios idóneos en los que se hurga y muestra tales malabares. El circo es otro, aunque su naturaleza subraya una emoción que estriba en la constante amenaza del error y el peligro. Y es justamente en esta cuerda —tensa o floja— que Nilo Espinoza Haro compone Circo, una colección de cuentos cuyo programa mantiene al espectador en vilo.

Embebido por lo literario y lo circense, el autor arremete contra su público con total desparpajo ficcional. En este escenario, hablar de lo real y lo fantástico es irrelevante y aun de mal gusto. Los animales toman la palabra sin que el peso de la fábula se imponga con la consecuente moralina. Los hechos se narran con su naturalidad real y maravillosa, y revelan un mundo fascinante y extremado, sin piruetas ni acrobacias innecesarias.

Con pinceladas oníricas —aparte del colorido clima que crean las ilustraciones de Lorenzo Osores—, el programa avanza sin reveses, y afirmando que se trata de un libro que no busca aplausos fáciles ni sonrisas gratuitas. El verbo preciso de Espinoza Haro persigue hasta la última frase la intensa satisfacción que procura toda pasión llevada a cabo con total mística. Así, tras el ensayo de rigor, dar el salto mortal como metáfora absoluta del riesgo deviene en la más certera forma de vencer a la muerte.

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Poetas peruanas de antología. Ricardo González Vigil. Lima, Mascapaycha Editores, 2009. 664 pp.

2009-12-17T12:17:00.000-08:00

En estos tiempos de inclusión compulsiva, la rápida ojeada del índice de una antología para constatar quién quedó fuera se convierte en una acción casi fetichista. El ejercicio de elegir un nombre u otro —y, así, adelantarse artificialmente a la selección natural que solo el tiempo decanta con justicia— cumple el propósito de ir contribuyendo a la construcción del canon. Desde esta perspectiva, toda antología aporta, incluso las que son resultado de no muy santas intenciones, pues todas suman, aunque no todos queden.

No es la primera vez que Ricardo González Vigil, investigador y crítico literario, asume un reto de tal naturaleza. Esta vez propone una muestra de noventa poetas, pero lo mejor de Poetas peruanas de antología es que, lejos de evitar el facilismo de juntar textos y presentar escuetamente a cada autora, el antólogo articula a las seleccionadas desde la plataforma de las palabras introductorias, con lo cual el lector consigue apreciar cómo las poetas han ganado un lugar que no es producto de una incómoda ley de cuotas.

Aportes los hay, desde luego. El libro, aparte de ofrecer inéditos y revelar algunas mujeres extraordinarias con una producción rica en temas, invita al lector a constatar que ese momento extraordinario para las poetas que fue la década de 1980 tuvo sólidas raíces, y que las ramas que desde entonces nacieron continuaron con particulares voces y resonancias. Pero, sobre todo, que es más, mucho más que una poética circunscrita al cuerpo y al goce sexual.

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El misterio de la Loma Amarilla. José Güich. Lima, Gran Angular-Ediciones SM, 2009. 160 pp.

2009-12-10T14:22:00.000-08:00

«La felicidad no está en la ciencia, sino en la adquisición de la ciencia.» Esta frase, que pertenece al recordado maestro del terror y misterio Edgar Allan Poe, bien pudo pertenecer a Pablo Teruel, protagonista de la primera —y esperada— novela de José Güich: El misterio de la Loma Amarilla. Quizá pensada para un público juvenil, pero atractiva aun para aquellos lectores que crecieron con mastodónticos televisores en blanco y negro, esta obra consigue ir más allá de la anécdota para hurgar, con tono nostálgico, por la encantadora Lima de la década de 1920.

Güich combina personajes ficticios con personajes históricos —entre ellos, L.A.S.—, en un año de celebración y tensión política —el primer centenario de la Independencia y los inicios de la dictadura de Leguía—. De este modo consigue un particular realismo, que contrasta con los extraños acontecimientos en la entonces remota y rural zona de San Juan, que cuarenta años antes había sido escenario bélico durante la defensa de Lima.

Reflexión política, social e histórica, crítica al desordenado crecimiento urbano de Lima, memoria personal en conflicto con el registro periodístico, y rebeldía juvenil proyectada en la vida adulta son algunos de los temas que se trenzan en esta fluida y lúdica novela, que alterna una historia contada en presente para explicar un pasado que pretende desaparecer. Un misterio harto inquietante, que en el proceso de ser resuelto bajo cierta culpa del protagonista, no deja de poner la piel de gallina.

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Uno rojo. Andrea Cabel. Lima, Colección Underwood-Pontificia Universidad Católica del Perú, 2009. 22 pp.

2009-11-27T05:21:00.000-08:00

Sin ánimo de caer en la tentación de definir con rigor teórico la reciente entrega de la poeta Andrea Cabel, Uno rojo, vale sostener sencillamente que se trataría de una obra que aporta con ímpetu a la casi invisible tradición peruana de la microficción. A partir de esto, resulta más sencillo enfrentar (y asumir) una propuesta «narrativa» que hace de lo inenarrable, lo tangencial y lo simbólico una poética bellamente sostenida y plena.

La fragmentada voz de Cabel fluye a través de siete textos (seis prosas y un híbrido poema-libreto) que van cimentando un carácter cada vez más sentido, que no es otra cosa que la superficie literaria idónea para la exploración verbal, bajo el peso metafórico de una realidad escindida e inabarcable. La autora no teme, pues, frasear sin herir con su verdad poética, ni rendirse ante la naturaleza alterada que pincela en su intención de fabular.

El personaje sugerido por Cabel está diluido en una historia regida por los grandes temas. Las reflexiones iniciales advierten del dolor no necesariamente físico de la puesta en escena que anuda, a manera de remate, una historia que resulta difícil —y contraproducente— clasificar de amor. Tan enigmática como el título, la conclusión es un vaivén de voces, un diálogo que aproxima lo leído a la versión definitiva de lo inasible, a través del color de las sombras, quizás el rojo, en una revelación que modifica la perspectiva del lector. Ese es también el color de la supervivencia, y el color de ser y estar vivo.

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Migraciones. Víctor Coral. Lima, Ediciones Altazor, 2009. 110 pp.

2009-11-12T10:30:00.000-08:00

Tocar fondo, morder el polvo. Estas figuras, tras la lectura de Migraciones, cobran un particular y certero sentido: un arrobamiento de mística estética que desgarra con procacidad. El éxtasis de lo sórdido y la iluminación del horror son las claves de una historia que en realidad encauza varias existencias que se cruzan o repelen —algunas notorias (aunque no notables), otras anónimas, pero no por ello menos intensas o abrumadoras—. Y en esta historia ricamente cifrada, su autor, Víctor Coral, juega a demostrar que sabe muy bien lo que hace, no obstante sus deliberadas trasgresiones narrativas.

Escrita aparentemente bajo el principio narrativo del progreso de la acción —que en un momento capital de la “historia” se devela más bien como lo que es: un artefacto que, sin dejar de ser en esencia un libro, permite brindar la sensación de simultaneidad y riqueza que tiene aquello que entra por los sentidos (p. 42)—, Migraciones es un ensayo novelado que pretende manifestar con una prosa exquisitamente elaborada el peso de la belleza y su incidencia, feliz o desafortunada, en ciertas vidas que tienen —o tienden— a la palabra como refugio para el desapego (como desaparición poética del yo) o paradójica cárcel de libertad.

El malditismo del poeta español Leopoldo María Panero, “alma gemela” del narrador-protagonista (Bruno Larco), es, sin duda, más que un fascinante Leitmotiv de Migraciones. Quizá sea la intrincada epifanía de un dedo medio exhibido con desfachatez y elocuente honestidad.

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La bandera en alto. José B. Adolph. Lima, Colección Súmmum-Editorial San Marcos, 2009. 178 pp.

2009-10-22T05:30:00.000-07:00

Con un tono autobiográfico y una acción supeditada a la reflexión política, La bandera en alto, la novela póstuma de J.B. Adolph, es una obra que explora cínicamente las implicancias de una dictadura. Para ello, Adolph recrea un país latinoamericano cuya principal producción es el tabaco y diseña un personaje —Esteban Lorenti— que encarna al típico dictador de esta parte del mundo. En realidad, este es un «pensador» ecléctico que construye, con un grupúsculo, su camino hacia la toma del poder.

La primera persona permite hurgar en la mente encendida de un sujeto que admira a dictadores de derecha e izquierda, pero que repudia sus debilidades. Empleando verdades a medias, Lorenti —a semejanza de la obsesión antisemita de Hiltler—, desarrolla un discurso político de odio contra los gitanos, pues ellos son aun los responsables del antitabaquismo. Así, explica el personaje el fracaso de todos los sistemas de gobierno, pues todos, salvo el que propugna su agrupación —el MSS—, se hallan vinculados con la gitanería. Y al igual que uno más uno es dos, Adolph plantea una lógica narrativa al ritmo de cómo el personaje rememora tanto sus disparatados dogmas y consignas como los logros que alcanzó a partir de aquellos.

Contada desde la —insoportable— soledad del dictador confinado en su propio domicilio, tras el debido proceso que siguió a su derrocamiento, La bandera en alto es una ingeniosa e irónica historia que tampoco desatiende el aspecto místico que suele subyacer a todo programa político totalitario. El ejercicio religioso se resume a un rito que busca el reconocimiento de Lorenti como «Guía y Conductor» de su país y el refuerzo metafísico de que la gitanería es la encarnación del mal. Este eclecticismo teológico es menos sorprendente que el político-ideológico, pues la efectividad de la palabra «Providencia» le permite sintonizar con los devotos de las religiones más influyentes.

La última parte de la novela es una lograda coronación narrativa. Adolph despliega todo el poder de su ironía en un diálogo delirante entre Lorenti y Bill Gates, pues la esperanza, como conclusión, se deposita en el ciberespacio, y esta no es otra cosa que el gran y secreto sueño del protagonista. Así, Adolph consigue desentrañar muy convincentemente lo que habría como impulso humano tras el personaje público que construye un dictador. Que se trate del nefasto líder de una república tabacalera es totalmente irrelevante. Que exista la posibilidad —y aun la certeza— de que ese tipo de líder continúe existiendo es lo verdaderamente trágico.

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Otra vida para Doris Kaplan. Alina Gadea. Lima, Borrador Editores, 2009. 116 pp.

2009-10-08T05:38:00.000-07:00

Plantear una realidad onírica fue quizás el mejor recurso de Alina Gadea al amasar literariamente el tema de la llamada guerra interna. La Lima neblinosa y nublosa —en particular el Miraflores cercano al acantilado— es el contexto simbólico de una casa antigua que refleja en su deterioro la decadencia de una familia y la corrupción de una sociedad, en la que la protagonista de Otra vida para Doris Kaplan decide también subvertir el orden para hacer de su vida una existencia intensa, con espacio para la felicidad y la esperanza.

Gadea, quien ha mostrado sus dotes narrativas en libros colectivos de cuentos, comienza con paso firme y buen pulso su propia historia como novelista. La obra se divide en cuarenta y tres subtítulos que muestran a una Doris al margen de la tragedia nacional que desangra al país. Ella vive su propio drama, mezcla de estoicismo y tímida rebeldía. Por una parte la pérdida de su padre como sueño o recuerdo reiterado, y por otro, la severidad de una madre que le niega la posibilidad de amar, al imponerle normas obsoletas y arbitrarias.

La novela fluye con rapidez, siguiendo una línea que se permite saltos temporales y espaciales, y hurgando en las mentes de uno y otro personaje, por medio de una sospechosa narración en primera persona: un yo que difumina sujetos y acciones en una cabalgante subjetividad.

Como dijo el escritor J.A.B.: a través de sueños, pesadillas y delirios se puede disolver las fronteras. Pues nada más cierto si se lee con atención Otra vida para Doris Kaplan, una novela que envuelve con su bruma al lector en cada capítulo, hasta que la historia personal de Doris termina por encarnar fantasmalmente el terror sistemático y lo tenebroso.

Las fronteras de la realidad, los límites de la cordura y lo posible, los extremos de lo soportable, y el acantilado mismo como costado simbólico de la ciudad parece que se evanescieran conforme la historia llega al final, para explicar no solo la omnisciencia de la protagonista sino para otorgarle al proceso hacia la otredad de Doris un inquietante carácter realista, no obstante que la novela está compuesta sobre la base de una ficción entre feérica e irreal.

Otra vida para Doris Kaplan es un retrato intimista que engrosa la lista de títulos que pretenden recrear los años más dolorosos de la historia reciente peruana. Pero Gadea lo hace con una sensibilidad que asombra y deslumbra, explicando con un claro norte literario —y sin la retórica sociológica— cómo el país fue herido casi mortalmente en sus entrañas.

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Cuentos incompletos. Rodolfo Hinostroza. Lima, Lustraeditores, 2009. 277 pp.

2009-09-25T11:57:00.000-07:00

Desde el título, Cuentos incompletos es una suculenta invitación que Rodolfo Hinostroza formula con ingeniosa desfachatez: desliza la promesa de un próximo volumen con más cuentos, pero también sugiere un homenaje a la obra abierta, a historias cuya conclusión depende de la experiencia literaria del lector, o del remate trunco como ambigua revelación tras un guiño enchapado con maestría en la frase final. Así, aparte de combinar con equilibro —y con buena estrella— un nada despreciable grupo de ficciones breves con un «sexteto» contundente de cuentos extensos, esta nueva entrega del poeta, gourmet y astrólogo sorprende tanto por su frescura narrativa como por atrapar al lector a partir de la insinuación reiterada y entrelíneas de que lo que se está leyendo ha ocurrido y que es, por tanto, un registro poco trucado de las vivencias del autor.

El libro, dividido en dos grandes apartados —Cuentos Casuales (veintiún relatos), y Cuentos de Extremo Occidente («El Señor de París» más el aludido «sexteto»), que fuera publicado en 2002 por la Serie Ficciones del Fondo Editorial de la PUCP—, separa también los textos breves de los extensos. Esta estructura nada gratuita —y hasta cabalística— propone una complejidad narrativa que va in crescendo. Dejando de lado la prolija factura y variedad temática de Cuentos Casuales, que por su número la sola enumeración de cada título resultaría atentatoria al propósito de este breve espacio, conviene centrar la atención en Cuentos de Extremo Occidente.

Sin duda, «El Benefactor» —con el que obtuvo en 1987 el Premio Internacional de Cuento «Juan Rulfo», otorgado por RFI— es el relato que descuella del conjunto: su vigencia es asombrosa, incluso parece haber añejado muy a su favor en estos veintitantos años, acentuando hasta el paroxismo los límites de la verdad literaria. Y casi en este nivel de virtuosismo están «El muro de Berlín» y «Las leyes del amor»… y quizá «Variante Pasamayo». Luego, «Memorándum» y más lejos «Las memorias de Drácula», que no obstante estar muy bien llevado, no consigue resolver con soltura esta versión socarrona del famoso vampiro rumano.

Quizás el manejo de la verosimilitud —obviamente en los textos de corte realista—, sea la mayor virtud de Cuentos incompletos. Pero, sin duda, la exquisita imaginación e intensidad expresiva constituyen los recursos mejor explotados por Hinostroza, un escritor todoterreno con un pulso creativo que no se desluce a pesar de abordar tan clásicamente todos los tipos de ficción que tolera —y permite— el difícil género cuento.

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Cómo me hice monja. César Aira. Estruendomudo, Lima, 2008. 80 pp.

2009-01-05T06:45:00.000-08:00

A los quince o dieciséis años, con un grupo de amigos logramos burlar la estricta vigilancia del administrador del cine Western (imagino que este lugar se ha convertido en una iglesia evangélica) para ver el filme La verdadera historia de la Monja de Monza del italiano Bruno Mattei, softcore del subgénero nunsploitation calificada para mayores de dieciocho. Desde un punto estrictamente pornográfico, recuerdo que la película nos pareció, más que un bodrio, una absoluta decepción. Las escenas que semanas antes vimos en el tráiler resultaron ser el viejo truco de ofrecer gato por liebre, o sea, el recurso publicitario de brindar más de lo que la realidad puede proveer. Yo no sabía entonces lo que era el marketing, pero supe reconocer una buena historia, no obstante mi frustración.

Después de muchos años me vuelvo a encontrar con esta historia magnífica, desde una propuesta narrativa completamente distinta, pero con un mismo final intenso y trágico: el encierro, la condena del enclaustramiento, bajo la figura simbólica de la monja emparedada, es decir, la Monja de Monza (la Monaca di Monza), personaje histórico que aparece en la novela I Promessi Sposi de Alessandro Manzoni.

Cómo me hice monja es una historia delirante sobre la pérdida de la inocencia conforme el (la) protagonista («una niña» llamada César Aira) percibe o asume la cultura de su entorno y va discerniendo los matices de la realidad.

El doble engaño al que es sometido el lector (el tono autobiográfico y el travestismo pueril) es lo más logrado de esta obra. En el desenlace de la nouvelle no solo se resuelven todas las dudas que siembra el narrador-protagonista sino que sofoca las mezquinas perversidades del lector con una perversidad mayor: la que descubrí, para mi sorpresa, para compensar mi desilusión de pornógrafo quinceañero.

A continuación, un párrafo que ilustra el carácter continuamente asombroso de esta nouvelle publicada por primera vez en 1993:

«Así siguió un buen rato. En cierto punto empezó a repetir, y repitió todo lo que había dicho, como un grabador. Yo veía a través de ella. Veía el pizarrón donde ella misma había escrito: Zulema, zapato, zorro… con su caligrafía perfecta… La letra era lo más lindo que tenía. Y ya había llegado a la zeta… Yo la había encontrado alterada, pero no me parecía que estuviera diciendo barbaridades. Todo me parecía transparente de tan real, y leía las palabras en el pizarrón… Leía… Porque ese día aprendí.»

Aquella monja de mi adolescencia (desde entonces pesadilla y obsesión), como encarnación de todas las víctimas del abuso generado por un sistema opresor y castrante, cobra actualidad en manos de César Aira, pero en edición prolija de Álvaro Lasso, director de la editorial Estruendomudo, quien tuvo la acertada visión de publicar a este argentino entrañable en el Perú, y de elegir, además, una imagen extraordinaria para la portada. Con esta carátula, Lasso nos recuerda que la literatura, aparte de ser el ejercicio de escribir bien, consiste también en dialogar con otros tiempos, los que fueron y los que serán. Cualquier otra imagen hubiese sido probablemente pura y torpe moda… y tan efímera como un helado de frutilla bajo el Sol.

A Ordem Secreta dos Ornitorrincos. Maria Alzira Brum Lemos. Amauta Brasileira, São Paulo, 2008. 130 pp.

2008-10-07T12:26:00.000-07:00

Según el Diccionario de la Lengua Española, monotrema es el mamífero que tiene pico y cloaca como las aves y pone huevos, aunque las crías que nacen de este chupan la leche que se derrama de las mamas, que carecen de pezón, «p. ej., el ornitorrinco». ¿Alguien podría dar otro ejemplo? La respuesta quizá se pueda hallar en la novela A Ordem Secreta dos Ornitorrincos de Maria Alzira Brum Lemos. Allí, sin dudas, abunda lo poco común e inclasificable.

En esta obra nada es casual ni determinante ni inocente. Brum Lemos se ha encargado de que la definición de lo literario escape a lo previsible. Ella no se detiene en el consenso ni parece preocuparle cumplir con una novela convencional para satisfacción de «todo el mundo». La crítica contra los críticos es dura y tan feroz como la que presenta contra el escritor y el lector. Nadie se salva aquí… ni los ornitorrincos. De hecho que los editores quedan como los individuos, en el sentido taxonómico, peor parados.

Pero no se trata de una novela que pretende poner los puntos sobre las íes, pues Brum Lemos apuesta por prescindir tanto de los puntos como de las íes, es decir, estamos en un terreno de arenas movedizas donde todo es posible y nada parece ser verdad fehaciente ni posibilidad verosímil más allá de un párrafo, a veces hasta de una línea e incluso de una palabra. Arenas movedizas gobernadas por un narrador que cede su ejercicio al lector, que puede ser cualquiera, en realidad, para bombear una historia que es pretexto de innumerables indicios para ir ubicando una verdad que salta, se transforma, huye, se hace copia y calco de grandes mentiras e increíbles inventos con la impronta de Brum Lemos. Y cuando uno cree tener a esta verdad enmarañada sujeta de una pinza y bajo la claridad de laboratorio que brinda un foco ahorrador de energía, la incertidumbre vuelve a echar sus raíces en una historia que se revisa y cuestiona a sí misma, mientras avanza (avanza es un decir). En este fraccionamiento de la realidad, Brum Lemos consigue orquestar una intriga que se resuelve desde su particular teoría del caos, para erigir una polifónica novela sobre la novela.

Nada detiene la inventiva de Brum Lemos. La escritora plantea versiones de versiones, fábulas, eslóganes, hipótesis, adaptaciones de cuentos, guiones, artículos, investigaciones, parodias de teleseries, aforismos, microrrelatos, poemas y descripciones enciclopédicas, entre otras formas, en un clima de absoluta experimentación en cuanto a los límites que imponen los géneros literarios y los tipos de ficción, sin desaprovechar, además, los resquicios y vetas entre la ficción y la realidad en constante declinación.

Y todo tras una verdad. Una verdad que no existe, al menos, como norte. Una verdad que está en cada uno de los personajes, así como en sus reflejos, obsesiones, proyecciones, distorsiones, reencarnaciones y evocaciones, en sus múltiples máscaras como personas o personalidades. De la verdad filosófica como género y generalidad. Y de su hermana fea: la mentira o invento literario como cimiento de una ética reflexión sobre el discurso que, además de imitar la realidad, cuestiona los fundamentos de las ciencias y creencias contemporáneas desde la tradición esotérica, la iluminación poética y los pactos secretos. Esta materia aparentemente inasible —y tan atractiva como una flor carnívora o una pelirroja en un envase de tinte para pelo—, en enfrentamiento constante con el spot publicitario, la encuesta de opinión y el marketing como rito, ceremonia y cosmovisión, respectivamente, se enfatiza y potencia con un bolero, el fino humor de la autora y los guiños eróticos.

Brum Lemos nos da cuenta de una Orden Secreta inadmisible para una historia oficial. Inadmisible para una sociedad en la que lo valioso se obtiene exclusivamente con dinero, sin que la fe ni la ciencia logren superar dicho esquema. Estamos en el terreno de la salida estética, de obtener valor por medio del desquite o reivindicación del arte como fin supremo de la creación. Del arte de la palabra, en este caso. Y ya aquí, en ese intersticio, nos encontramos en una muy interesante posición, donde la cosa secreta u oculta deviene en asunto exotérico —pero sin que deje de ser esotérico por el modo en que está formulado—. Los que tienen ojos para ver, que vean. Nos encontramos, en suma, en el ámbito de la exaltación de la ficción, pero de auténtica ficción que cambia de piel y color a medida que progresa la historia, y esta se explica en avances y retrocesos. Historia que tiene como protagonista no al individuo sino a su pensamiento como poder transformador: fluido de una muy bien articulada sucesión de metonimias.

Aquí un ejemplo de lo que planteo:

«La historia de la ciencia es, al mismo tiempo, una narrativa sobre los procesos de la naturaleza y sobre sí misma. Es la narrativa de las transformaciones en cuyos orígenes se encuentran ideas místicas y las artes de la magia y la alquimia. Francis Bacon, uno de los fundadores de la forma científica de pensamiento y conocimiento, imaginó el futuro en un mundo artificial creado por el tormento impuesto a la naturaleza. Sería una sociedad tan más perfecta cuanto más grande fuera ese tormento y en donde habría, entre otros híbridos, peces injertados.»

Que vean y lean los que tengan ojos.

Los espectros nacionales. José Güich. Colección Súmmum de San Marcos, Lima, 2008. 153 pp.

2008-10-01T13:02:00.001-07:00

Ocho relatos de ficción fantástica: «Los espectros nacionales», «El otro monitor», «Ubicuidad de las voces», «Vórtice en Prescott», «La penumbra», «Intersecciones», «Los pasajes errantes» y «La reina madre».

José Güich se enfrenta al mundo físico con resultados tan sorprendentes como ingeniosos y desconcertantes. Con un uso sobrio y preciso del lenguaje, consigue una sólida colección de relatos fantásticos que soliviantan al lector en su relación con la «realidad real».

Como muestra, un botón de la fluidez narrativa de Güich para involucrar al lector con el conflicto de su extraordinario cuento «Los espectros nacionales»:

«El día del encuentro, se levantó muy temprano, como era su costumbre. Desayunó con Celia, bajó por el diario y encendió la radio, que transmitía todas las mañanas del domingo uno de sus programas predilectos. Anhelaba solo ribetes de normalidad. Rechazaba cualquier manifestación emocional. Iría a la cancha como una obligación ante el nieto. Aplaudiría las mejores jugadas, saludaría a Paulino desde su butaca; luego, retornaría a casa, con la misma tristeza sorda que lo había acompañado por décadas».

El omega del conjunto, «La reina madre», es un relato contundente, en términos de quebrar la noción de realidad, para enfatizar, con ello, el carácter transgresor y lúdico del libro. Con una tensión creciente, el lector va siendo testigo de cómo se incuba una venganza sin límites. Y de cómo Güich no se detiene ni posterga su siempre interesante verdad literaria.

José Güich (Lima, 1963) estudió Literatura en la Pontifica Universidad Católica del Perú. Entre 1992 y 1995 residió en Argentina, donde efectuó una investigación sobre el novelista mexicano Fernando del Paso. Es autor de los libros de relatos Año sabático (2000) y El mascarón de proa (2006). Es coautor de los libros de ensayos En la comarca oscura: Lima en la poesía peruana 1950-2000 (2006) y Ciudades ocultas. Lima en el cuento peruano moderno (2007). Ha participado en las antologías El cuento peruano 1990-2000 (2001), Estática doméstica. Tres generaciones de cuentistas peruanos (2005), Nacimos para perder (2007) y 17 fantásticos cuentos peruanos (2008). Ejerce actualmente la docencia universitaria y la crítica literaria en el diario Correo.

Que la tierra te sea leve. Ricardo Sumalavia. Bruguera, Barcelona, 2008. 156 pp.

2008-08-18T04:25:00.000-07:00

Ya estaba advertido del envío del libro por su propio autor. De modo que cuando recibí la llamada de mi esposa sobre la recepción del paquete, le escribí un mensaje electrónico a mi buen amigo: «Querido Ricardo: Hace un instante me llamó Nancy a decirme que ha llegado un paquete de Barcelona. Sin duda que es tu novela. Espero salir pronto de Petro para empezar a leerla».

La novela no llegó en el mejor momento (lo cierto es que hace muchos años, para mí, jamás es un buen momento para la lectura «de un tirón» de un libro de más de cien páginas). No me quedó más remedio que ser un delincuente, o sea, robar tiempo para disfrutar Que la tierra te sea leve, novela finalista del Premio Herralde de Novela en 2006. Hace una semana terminé de leerla y aún la sigo paladeando.

Con esta novela me queda muy claro que Sumalavia es el escritor mejor consolidado del grupo de narradores bisoños que conocí antes de 1990. Que la tierra te sea leve es un libro con muchas virtudes, pero, sobre todo, compuesto a la luz de una mística literaria que el autor empezó a cultivar desde su primera entrega: Habitaciones.

Sí, mística. Concepto que escritores alrededor de los cuarenta años pueden saber de su existencia y uso lingüístico, pero que no logran, a partir de este término, establecer un estilo o plantear un norte literario, pues se hallan en la banal y frívola carrera de atender un mercado o posicionar su nombre sobre la base de una estrategia de marketing. Hablamos de fama y reconocimiento, pero no necesariamente de consagración y éxito, que se logra con un trabajo constante y comprometido, en el que el buen uso del idioma, más que un detalle, es prácticamente todo, a fin de que el quehacer literario no solo sea una imitación de la realidad sino la reinvención de la palabra misma. Y aquí estamos en un nivel literario mayor y muy complejo: la mística de la poética, ámbito que Sumalavia explora a sus anchas y a todo riesgo.

Que la tierra te sea leve no es afortunadamente un libro perfecto, pues como toda buena novela es un intento por alcanzar la perfección como fragmentación o totalidad. Sumalavia ha publicado una obra de ingenio que será recordada por una manera muy limpia de contar y describir para plantear con prolijidad su visión del mundo, particularmente en torno a las relaciones familiares y literarias.

Desde lo estrictamente personal, considero el capítulo «Tongseng» como la unidad narrativa más lograda del volumen. A continuación, transcribo parte de su último párrafo, con el propósito de que el interesado aprecie la sobria belleza con la que Sumalavia consigue distender una situación dramática, apoyando toda la expectativa en la potencia significativa de una misteriosa palabra en otro idioma:

«Esos fueron mis pensamientos, los rostros que veía en el camino. Al menos fue así hasta que tomamos una pequeña pendiente de bajada y el auto del profesor Kang empezó a deslizarse sin control. El aumento de la velocidad fue rápido. Instintivamente sujeté la correa de seguridad, estiré las piernas y pisé con firmeza, como si de esa manera pudiera detener el auto. No te asustes, tongseng. Ya lo controlo, me dijo el profesor Kang en coreano. Pudo ocasionarse un terrible accidente. Por fortuna no hubo otros autos cerca de nosotros y enseguida estuvimos al final de la pendiente. (…) Te lo dije, tongseng. Ahora podemos viajar tranquilos. Esto me lo dijo sin dejar de mirar el camino. Qué bueno, le respondí, e hicimos el resto del viaje en silencio. Yo traté de recordar el significado de la palabra tongseng en coreano, pero no lo conseguí.»